sexta-feira, 20 de junho de 2014

E depois me perguntam porque ando com uma vontade louca de esfolar alguém

Conversa de hoje:
- Ça va?
- Ça va (tenho uma enorme vontade de responder suvaco toda vez que me perguntam).
- Então, mas hoje não vens de vestido?
- Não. Está frio.
- E estas leggings onde compraste? São boas. - Passando a mão nas minhas pernas.
- Sim, são. Comprei no Brasil.
- Mas olha, que número vestes?
- 42.
- Oh não!
- Sim. Costumava vestir o 40, mas...
- Não! Eu visto o 44 e tu és tão gorda quanto eu. - Pausa para a cara de psicopata americano. - Tu tenhas atenção para não engordar mais, faz mal à saúde.


Ótimo ser chamada de gorda quando na verdade esta é a única coisa que se pensa o dia todo, que não se tem mais que cinco peças de roupa em um armário inteiro e quando ainda se está em plena tensão menstrual. Preciso urgentemente aprender a ser mal educada em francês. E estas merdas o marido não me ensina, este filho de uma...velha chata.

Não aguento

Quarta fui a um piquenique organizado pela associação do curso de francês com o Fabian. Não queria ir, mas cedi porque a mãe do Alparen insistiu muito. Já vou dizendo que detesto este tipo de passeio, sou pessoa de restaurante, não de deitar na toalha em meio a um monte de cacuruto de grama, disputando espaço com as formigas e abelhas. Por estes motivos também não sou pessoa de acampar, sou pessoa de hotel, nem precisa ter luxo, mas uma cama confortável para dormir já é um começo... 
Às nove pegamos o ônibus que a Mairie emprestou e em meia hora estávamos lá. Caminhamos, deixamos as tralhas na sede do parque e fomos para a grama fazer "atividades" de recreação. Eu só tinha o Fabian atado nas minhas pernas perguntando em looping se o Alparen não vinha. Pois, nos separaram em grupos e ficamos cativos até a hora do almoço em brincadeiras intermináveis. 
Difícil descrever a minha cara. A linguagem corporal diz tudo. Só pensava que devia ter ouvido aquela voz egoísta que sempre me guio e ter ficado em casa a dormir. No meio disto, uma senhora bem idosa dançava qual uma criança e estava ali sozinha e de livre e espontânea vontade. Como pode?
Quando o relógio apontou meio dia e meio, fomos de novo para a sede. Abri os potes que tinha levado e deixei o bolo de limão para quem quisesse pegar. A mãe do Alparen me serviu de salada mesmo eu tendo recusado, além de massa com maionese, o que provavelmente com aquele calor, tenha me deixado numa diarreia por dois dias. 
Depois fomos à Alemanha, ah esqueci-me de dizer que a cada vez que íamos e vínhamos havia pelo meio uns bons dois km para cada lado. E até a Alemanha, atravessando a ponte, era muito mais. Chegando lá, mais caminhada e o tão esperado rio artificial para as crianças brincarem. Tinha vento, mas tinha sol, e nem por isto a água estava mais quente. O Fabian batia queixo, mas brincou um tempão dentro d'água, até ficar gelado o suficiente e eu ter lhe colocado a roupa seca. Ficaram pelo parque e eu me torcia de cólicas, para completar o meu dia maravilhoso, havia ficado menstruada e estava morrendo de dor de cabeça, há milhas de um analgésico. Não sei quanto tempo fiquei imersa na dor, acho que até cochilei para ver se passava mais rápido. Foi quando me aparece o Fabian novamente molhado, com a cueca do avesso e cheio de areia. Deixei-o brincar mais um pouco até as monitoras nos avisarem para recolhermos as coisas. A camiseta que tinha posto no Fabian e que ele deixou em uma pedra próxima ao rio, roubaram. Minha sorte foi ter levado uma muda completa de roupa senão ele teria voltado sem camisa. Voltamos para a sede novamente para um lanche rápido, já aí minha paciência tinha se esgotado toda dos gritos e chamadas de atenção que tive de dar o dia todo. O rapaz portou-se mal, muito mal e com o amigo ainda pior. E depois falam dos filhos únicos, mas aquele menino tem três irmãos mais velhos e é criado com uma balda a fazer o que bem entende! 
Eu só via a hora de chegar em casa, estava em fúria, com dor, cansada. Voei para casa, larguei a porcaria da mochila e da sacola térmica e fui deitar ciente de que não podia dormir, só quando o marido chegasse. E assim foi, quando ouvi o barulho dele a torcer a chave, escorreguei para um sono profundo, sem sonhos, sem nada. Ah e no início de julho, a escola do Fabian tem um piquenique no parque, pergunta se eu vou! 

sexta-feira, 13 de junho de 2014

C´est quoi ça?

A Argentina reclamar de roubo é a mesma coisa que a Luciana Gimenez reclamando da greve dos metroviários dentro de seu helicóptero. Tá feio. Tá rude. Dr. Lecter pergunta: e o louco sou eu??


Esperava  no jardim da escola o Fabian e o seu inseparável amigo fazerem todas as tarefas que as crianças desta idade, acometidas por um leve transtorno obsessivo-compulsivo, tem de fazer. Passar pelas grades da ponte ao invés de simplesmente caminhar por ela, pular as cinco pedras que servem de banco às mães e avós cansadas, passar correndo pelas bicicletas estacionadas (e às vezes tocar na buzina), etc. Como já sei da missa toda, e de que por mais que eu chame, a rotina não se altera, esperava em silêncio. De repente um senhor careca de olhos azuis me interpelou: Ça ne se fait pas! Oi? Como assim? O que não se faz? Ao que ele me responde com uma pergunta: Vous êtes brésilienne? Ah, fez-se luz e lembrei-me do jogo de ontem. Assim como me perguntaram se eu não ia para o Brasil ver a copa como se fosse muito perto e barato (e eu tivesse interesse), me culparam pelo que mesmo? Disse-lhe que não vi o jogo, apenas o meu marido, mas se ele perguntasse  se o Dr. Lecter foge no final, eu lhe diria que sim e também que nunca tinha reparado que a Jodie Foster falasse com uma batata na boca. Eu não vi o jogo e nem pretendo ver os próximos, ao invés disto vou aproveitar e por em dia toda a filmografia que aparentemente só eu não vi. Mas a curiosidade fez-me rodar a internet para saber do que fui acusada, já avisando que sou inocente até que provem o contrário. Uma das manchetes de um jornal argentino sentenciava: já começaram roubando. Dei de ombros, falam as virgens ofendidas cujo ídolo fez um gol legal com a mão. Caiu, se jogou, foi pênalti, não foi. Sei lá. Não me interessa. Só quero saber como é que aquele sujeito, o qual nunca vi na vida, descobriu que eu sou brasileira. Não tava tomando caipirinha, nem sambando, nem com fio dental cheio de brilhos e penas. Só pode ser bruxo o homem.

quinta-feira, 12 de junho de 2014

Enquanto

Continuando a saga de filmes que todo mundo viu e eu não, assisti finalmente O silêncio dos inocentes. Embora já tenha visto a sequência de 2001 e de 2002. Enquanto o marido assistir os jogos da copa, vou aproveitar para por todos os que eu quero ver em dia. Ao menos é melhor do que ouvir a narração francesa afrancesando todos os nomes dos jogadores. Ainda bem que o Ronaldo (nenhum deles) joga mais. Ia ser insuportável ouvir Ronaldô.

Estamos de olho

Povo que passou o ano passado todo e metade deste falando mal da copa, hoje se pinta de verde e amarelo para ver o jogo. A resposta: já roubaram tudo o que tinha para roubar, vamos agora é torcer pelo Brasil!
 - Hipocrisia, a gente vê por aqui. -


quarta-feira, 11 de junho de 2014

Because I'm happy

Como ser feliz? - A gente explica! Já pagou  pegou o seu golden ticket?


Eu não sei se existe pessoa mais sem paciência para coaching's da felicidade e bem-estar do que eu. Simplesmente não me entra na cabeça como alguém paga ou não paga, apenas lê em blogs do gênero uma série de conselhos ditos por estranhos tão capacitados quanto qualquer outro. Aceito quando psicólogos/psiquiatras escrevam livros e deem por sua vez palestras fruto não só de vivência profissional como também de embasamento teórico, e para mim é completamente diferente do que um indivíduo que fez um curso técnico sabe lá onde, que deu-lhe o diploma de treinador da felicidade alheia. 
E os que são mais irritantes são aqueles que se debruçam sobre como devemos criar os filhos, sempre  recheados de coisas mirabolantes estilo: pais, não se preocupem com as notas deles. Pais, não xinguem, conversem. Não deem palmadas, mesmo mesmo que eles batam em vocês. Eu leio e a água já começa a ferver. E eu fervo em pouca água. La la lai vamos educar, criar adultos felizes, crianças com auto-confiança, vamos ser os melhores pais que conseguirmos o tempo todo! Disciplina é amor, uma criança amada se esforça para se comportar bem!
Não sei se quem lhes deu o diploma foi o Willy Wonca, mas eu aqui acho que criança precisa de limites. Não digo isto apenas por má vontade aos pretensos professores, mas pela minha própria experiência, lembrando quantas vezes digo docemente: Fabian não faz isto, assim ou assado... porque (explicar é importante) acontece isto e a mãe não quer. Devo dizer umas três. Ou quatro vezes. Primeiro docemente, depois a olhar nos olhos. E sabe o que acontece? Ele não fica feliz por eu educá-lo, ele continua fazendo seja a merda que estivesse fazendo antes. E aí vem o anti-pedagógico tapa na bunda. A ameaça de se não juntar os brinquedos vou buscar o saco de lixo (agradeço a ti Carla), se não se portar melhor não vai à pracinha, and so on. 
Antes me sentia mal com isto, como se eu estivesse tal qual Pavlov e seu cão salivante em uma educação behaviorista. Mas depois pensei melhor e no fundo acho que ao meu modo, ensino um pouco de como as coisas funcionam. Na vida toda ação tem uma reação. Se mais tarde o rico filho bater em algum colega mais forte, ele não vai receber palavras de amor, nem lenga lenga de "porque fizeste isto? É porque estás triste? Vamos conversar sobre o que sentes?", não, ele vai receber uma reação compatível com o que fizera.  Isto não quer dizer que a cada vez que pisa o risco, receba uma punição, mas é avisado algumas vezes, geralmente três. Caso insista no erro, aí então agimos de acordo com a gravidade da traquinagem. Ninguém provavelmente lhe dará mais do que três chances de se endireitar. O patrão, a namorada, o instrutor do exame de condução... 
Ensinar que o mundo tem a obrigação de preocupar-se com os seus sentimentos independente do que eles façam, é contra-producente, é acima de tudo criar indivíduos que não conseguem lidar com frustrações. Voltando ao coaching sobre parentalidade, acho no fundo, que há fantasia demais para vivência e conhecimento acadêmico de menos. Imagino se realmente aquela gente consegue fazer aquilo que prega ou se quando a paciência e o diálogo com  "o meu rico filhinho" acaba, se não voa um chinelo para cima como qualquer pai e mãe desesperado. 

Como eu me sinto quando

a pessoa com quem eu converso não fala nada além de sua língua materna e francês.


                            Sendo que geralmente a língua materna é russo, chinês, turco, árabe...little help please?