Todo mundo especularia sobre o porque de estar com um homem 30 anos mais velho que eu.
Perguntariam o porque de ainda não ter engravidado.
Cada vez que engordasse dois quilos, anunciariam que estava esperando a cegonha.
Colocariam fotos nos ângulos mais estranhos, com a boca torta, fotos de mim saída da academia suada e sem maquiagem, fotos em que maldosamente poderia ver-se gordurinhas a mais, and so on.
Quando finalmente engravidasse, fariam capas e mais capas com as minhas compras com close na cor da roupinha, para saberem o sexo do bebê.
Perguntariam-me pelo nome e de quanto tempo estava.
Invadiriam a maternidade para pregar um flash na minha cara inchada, na minha barriga sem formas, na esperança de também visualizar o bebê.
Não poderia ir à praia descansada com medo que alguém tirasse fotos e em reportagem saísse que ainda não recuperei a forma.
Não poderia ir no cinema sem que fosse anunciado o filme que vi.
Não poderia sair na rua sem as unhas feitas, sem o cabelo escovado, nem para levar o lixo.
Se pusesse meu nome do google, ficaria com depressão a ver o que as pessoas poderiam escrever sobre mim, embora possivelmente houvesse quem gostasse do meu novo corte de cabelo.
Não poderia ter amigos homens sem que fosse apontado como um novo affair e consequentemente dado como fato a separação do meu marido.
Qualquer coisa que dissesse seria elevada a potência dez, descontextualizada, geraria polêmica e renderia muitas notícias e twitters.
Finalmente, nem nas pessoas próximas poderia confiar, já que não é raro os casos de amigos que vazam informações para a imprensa em troca de dinheiro.
E aí, vocês ainda acham que ser famoso é fácil? Decididamente não seria para mim...
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