O velho continente

Quem diria, será que para nós a solução é mesmo investir todas as fichas na França? Em pouco mais de um mês, o marido já teve o dobro de entrevistas que tivera em dez meses no Brasil. Como disse antes, nosso país é jovem, exige mão-de-obra jovem, e por sua vez o preconceito com a idade é grande. Se disser que não fiquei chateada é mentira. Fiquei e ainda fico quando este pensamento vem à baila. Afinal desistimos de tudo e viemos para cá com um punhado de esperança de que aqui as coisas iam dar certo e a vida iria finalmente ser vivida, deixando de ser apenas uma sucessão de dias cinzentos. E não deu. Paciência, engole teu orgulho mais uma vez e tenta de novo. Mas me magoo com o meu país, quase como se de um parente se tratasse. Tento ser justa com ele, não cuspo no prato que comi como o fazem tantos brasileiros depois que viram as costas para o terceiro mundo. Falo bem quando tem que falar e critico o que precisa mudar, mas sobretudo, tenho respeito por ser a terra que nasci, que vivi boa parte da minha vida, a qual pertenço como identidade gravada na pele, uma tatuagem culturalmente indelével. 

Brasil, meu Brasil brasileiro, meu mulato inzoneiro, abriste-me a cortina do passado e mostraste-me que não pertenço mais aqui. Aquelas fontes murmurantes nas quais matei a minha sede, já estão secas, ao menos se fazem secas para mim. Continuo a gostar de ti, com aquela reverência que se faz a um velho tio, mas sei no fundo que a nossa história está aos poucos se desalinhando e os fios separam-se. Sei que de minha parte nunca os irei cortar, mas levarei para longe e prometo, quando a saudade aumentar e transbordar, venho lhe visitar. Nem que seja em pensamento.